Devoción - Hannah Kent

Hannah Kent nació en Adelaida (Australia) en 1985. Con Kate Morton, es una de las grandes figuras de la literatura australiana actual. Con su primera novela, Ritos Funerarios (2014), ganó el Writing Australia Unpublished Manuscript Award y, en 2014, el Premio del Público de los Victorian Premier Awards. Ha sido traducida a más de treinta idiomas, galardonada con una larga lista de premios y distinciones, y actualmente se está rodando su adaptación al cine, al igual que de su segunda novela, Los Buenos (2016). Ambas han sido publicadas en la colección Alba Contemporánea. Para su autora, Devoción (2021), su tercera novela también publicada en Alba, constituye "un retorno a la luz después de dos libros muy centrados en la oscuridad".

Thea, no hay línea de tu palma que no haya recorrido con el dedo, crujido de tus nudillos que no haya escuchado y el azul de tus ojos es el revestimiento del ataúd del mundo. Mandaría cantar salmos dedicados a ti y al suave vello de tus muslos, y a las pestañas que se te han caído en los campos en los que has faenado. Mandaría que, de rodillas e inclinados, tendieran ramas sobre el latido de cualquier suelo en el que has descansado. Thea, si el amor fuera una cosa, sería el tendón de una mano abierta con la esperanza de asir algo. Mira, mis manos te buscan. Mi corazón es una mano extendida.

Tenía catorce años, casi quince, y aún no me había acostumbrado ni a las cargas de ser mujer ni a sus inertes compañeros domésticos, aguja e hilo, cubo y trapo. Nuestra casita con sus techos bajos y habitaciones estrechas me asfixiaba. Echaba de menos la vida de las cosas.

Era una noche del otoño de 1836 y estaba tumbada bajo el avellano del huerto de mi familia, escuchando el golpeteo de las gotas de lluvia que caían de las hojas al suelo. Eran como un coro mudo de campanas. El tronco respondía con un repiqueteo, el cielo cantaba en clave de nubes bajas y yo me bañaba en himnos de agua.

Ya desde pequeña había aprendido que las niñas dan la espalda cuando se les antoja y ofrecen solo amistad inconstante. Las lealtades parecían cambiar de un día a otro igual que bancos de arena en el lecho del río y yo siempre terminaba encallando. Elegí hacerme amiga de una alfombra de musgo, del pez raudo. El amor que vertí en el río nunca fue rechazado.

THEA Y YO NOS HICIMOS AMIGAS con la naturalidad con la que cae la lluvia al suelo, o se hunden las piedras en el agua.

Thea olía a vinagre, a humo y a su propia piel. Me pegué a su costado y me sorprendió comprobar que tenía lágrimas en los ojos.

Se apoyó sobre un codo y me miró. Tenía la cara en sombra, pero su pelo claro, recogido en un rodete en la coronilla, estaba iluminado por la luna.

–Tienes halo –susurré.

Su mirada era penetrante.

Me quedé sin respiración.

–¿Qué pasa?

Entonces fue cuando me besó.

Su boca era cálida y suave y dulce y, en el breve instante en que sus labios tocaron los míos, el corazón me latió con perfecta comprensión, perfecto abandono. Me derretí en su calor, sellamos una alianza nueva.

El bosque estaba en silencio. Los árboles nos guardaban.

Thea se apartó con los ojos muy abiertos. No dijo nada. Temblaba con violencia. Oía sus dientes castañetear. No era de frío.

Ninguna hablamos.