Amiga mía - Raquel Congosto

Han pasado seis años y yo aún vivo donde vivíamos. En la misma casa. Conocí a Pablo y tuvimos a Matilda.

Ahora los tres dormimos en el que fue tu dormitorio, el de las pelusas. Dos amigas dejan de ser amigas. Esta es la historia de la cicatriz que queda en una de ellas.

Ficha técnica del libro leído

Título: Amiga mía

Autor (es): Raquel Congosto

Editorial: BLACKIE BOOKS

Fecha publicación: 10/2025

Formato: eBook

Páginas: 132

Acerca de la autora

Raquel Congosto (Madrid, 1978). Siempre quiso ser escritora pero acabó siendo muchas otras cosas. Su madre siempre le decía que nació con los ojos abiertos, seguramente pretendía expresar algo así como que nació con una tremenda curiosidad, pero esa imagen de ella misma saliendo de su madre con los ojos abiertos es algo que aún le resulta perturbador. Amiga mía es su primera novela.

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Las amigas nos ayudan a dar forma a nuestra vida y una "buena y profunda amistad femenina", de esas intensas en tiempo e intimidades, de las que te pasan muy pocas veces en la vida, suele poseer una dimensión emocionalmente arrolladora tanto que podríamos compararla con una relación de pareja. Pero a veces esos vínculos que parecen inquebrantables no sobreviven al tiempo, se rompen de repente, dejando huellas y vacíos insondables.

De eso va Amiga mía, ópera prima de la escritora y arquitecta Raquel Congosto, una historia de autoficción, una introspección profunda que mira con gran atención el vínculo entre dos amigas, Celia y Marina, que lo fueron todo la una para la otra, compañeras de piso y además socias, y que de improviso, sin una explicación aparente, dejaron de serlo. Una relación muy enriquecedora al principio pero que termina estropeándose poco a poco por errores que muchas veces se cometen sin mala intención y sin darse cuenta.

Te recortaste del nosotras. Te sacaste fuera. Te llevaste a otra vida, a otra casa que nunca me invitaste a conocer. Te sacaste fuera y dejaste un vacío con tu silueta.

Han pasado seis años y yo aún vivo donde vivíamos. En la misma casa. Conocí a Pablo y tuvimos a Matilda. Ahora los tres dormimos en el que fue tu dormitorio, el de las pelusas.

Una historia que crece sobre otra que termina. Ocurre todos los días. El espacio se adapta, acoge los cambios. Se pintan las habitaciones, cambian los muebles, la música que se escucha, el olor, la disposición de la ropa en el armario, las conversaciones, la coreografía de los nuevos cuerpos que habitan la casa. Movimiento y vida. Nuevas pelusas.

La tristeza ocupa muchos espacios de su vida, en su casa y en el trabajo cualquier cosa le recuerda a Marina, desde el café que tomaban en la cafetería de Amparo a las canciones que escuchaban juntas, hasta las personas que de lejos se le parecen... resulta tan complicado desprenderse de ese fantasma.

No quiero tapar la mancha, endurecer la piel, no quiero hacer como si nada.

Escribo desde mi lado de la foto sin ti. Escribo para darle un lugar al dolor, para señalar el recorte de tu figura. Escribo porque el vacío importa.

Una novela que llamó mi atención por el tema que trata, se habla muy poco de las rupturas de amistad, no nos educan para este tipo de pérdidas y qué difícil es el duelo, pasar página y cerrar heridas cuando nuestro pasado está constantemente en el presente y estamos pasándolo fatal. Pero la vida siempre se abre paso, aunque las cicatrices permanecen.

Yo he trazado mi cicatriz con palabras, con cursivas, con tu personaje y el mío, y con mi cuerpo atravesando el campo de ortigas. Me he asomado al vacío que dejaste y lo he bordeado con puntos de sutura. Aquí estamos nosotras. Todavía. En las pelusas, en el dormitorio, en mi sofá, en las canciones que escuchábamos, en tu vestido verde, en las series que veíamos, en la cafetería de Amparo, en mi porfolio, en este hospital, en la sala en la que antes me esperabas tú y ahora me esperan Matilda y Pablo. Ahora es tu ausencia, pero también son ellos, amiga mía.